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Vorremmo ascoltare il suono di chitarra hawaiana
e in quell’eco
che modula fili di seta e di fuoco tiepido
risorgere
senza il dolore e il pianto del neonato
gettato tra i rifiuti,
senza il taglio
irricucibile
della fune
nel grido delle madri
sui vetri della rianimazione.
Viviamo la tristezza
del sogno della primavera
caduta
nel ventre dei vulcani,
il quotidiano degli universi legati in fasci di rivoli
incolori
e perdutamente
tristi,
la pioggia dura dei nostri cieli
che riempie i solchi della fronte
come fiumi in piena.
Disorientano al buio le croci
piantate
tra gli alberi,
perché gonfiano
dimensioni paurose e agitate.
A loro appartiene la notte,
a loro bisogna consegnare
gli occhi per le bende
e l’ultimo desiderio prima della morte.
Eppure,
non siamo come rapaci
che
si levano felici con falci nere
all’urlo di bestia scavata dal cancro,
agli spasmi
di chi più non odora
lievito di frumento tra le mani.
Né siamo
come freddi battitori
di campane
o freddi padroni di cimiteri e di lavoro.
Vorremmo ascoltare
il suono di chitarra hawaiana
e in quell’eco
attraversare un ponte di vita, di amore.
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