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Nel nostro cielo
cresce un albero che è più di una sequoia.
L’assalgono avvoltoi
con falci nere
e il numero di morte si gonfia sulla scena.
Dal nostro albero che è più di una sequoia
solo si versa
un fiume di sangue povero.
C’è chi solo girotondo sa fare
intorno a questo albero di dolore.
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