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Il rosso flagello della canicola strappa
la pelle ancora tumida dei cieli d'inverno.
Anche nella canicola si registra il duro patto
che depone grigie scorie nei sentieri
e incupisce il passo in tonfo dei viandanti smarriti.
All'ordine delle pulegge stridenti una disuguaglianza rotante
si spogliano piccoli occhi dalle bende d'oro
in fluida sostanza di radici e di fiumi
che la rinata speranza nidifica all'ombra della quercia grande.
Qui, ieri,
bimbi prendevano stelline di sole umano tra le foglie
e vecchi rubavano canti di lotta ai segreti della terra,
sull'aia i trebbianti battevano la fame coi forconi,
amanti inanellavano pallidi cuori sui rami
alla luna nascente dagli aranci
ubriaca di zagare.
Ma si svena il tempo cosė atteso della nuova
creazione al magro
volume del seme di novembre
e nel nero colore del pianto disfuma,
ai riapparsi fantasmi
che ridiscendono lenti
nei pozzi dove, sotto ruota pesante di fango,
anche le falci lunari scomparvero.
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