FRANCO SANTAMARIA

Fiat voluntas
 

Parte Prima - Lo stallo
Tenue nebbia. Nella trasparenza, pareti… chiare. “Dove sono?” Ombra liquida... Marco è respinto a un oscuro nulla. Vaghezza… veglia confusa: strano luogo ai suoi occhi sbiaditi. Vertigine... bruma ondeggiante. Una finestra… lieve una tenda. Ombre … figure… cavalli di fumo in corsa. Li segue con sguardo annebbiato: si sfaldano; si forma un gatto slanciato, avanza … galleggia... si perde in oscuri fondali. Sogno… campagne assolate, case… persone… d’un tempo lontano. Tra i sogni, un pensiero… affiora, scompare... riemerge alla mente intralciata, diventa domanda: “Questo luogo… cos’è?”
Biancore… bianca coperta su bianco lettino, bianca parete di fronte. Qualcosa si forma allo sguardo: è un quadro... Madonna… Madonna celeste. Spossato, Marco ricade nel buio... Sogna di nuovo… d’infanzia lontana. S’allarga dal buio una voce, una voce di donna:
- Come sta? Apra gli occhi, mi guardi.
- Saa-raa - sospira.
Solleva le palpebre pese: è sera. La donna è vestita di bianco. Lo guarda:
– Mi vede? – adagio lo scuote – Si SVE-GLI!
Affanno… risucchio dal buio. La donna ancora lo scuote con mano leggera. Uno sforzo… la vede: occhi neri.
– Bravo! – sorride la bianca figura.
Ora il suo sguardo, più chiaro, si volge all’intorno: sedia, armadietto... poltrona.
La donna prepara qualcosa… un bicchiere:
– Beva adesso, da bravo.
Muovere il capo… è inchiodato al cuscino.
Riprova: la testa è di piombo, inerte, restia.
La donna lo aiuta, solleva il suo capo, accosta il bicchiere: un liquido dolce, gradevole scende, rinfresca la gola.
“Dove soo–no?”
Una clinica… forse.
– Cos’è accaduto? – vuol dire, ma il suono non viene, la voce s’è persa nel buio d’un nulla sfuggente. Ritenta: tenue il fiato si forma, spinge… la voce flebile emette, alla fine, una frase spezzata:
– Coo-sa è... su-cces-so?
La donna gentile risponde:
– Ora non pensi. È stato un momento... soffriva... chissà! Sorride:
– È vivo! Un miracolo sa?
Marco si calma, a lei s’abbandona:
“Non fare domande. Sei vivo!”

1.
Seduto nella posizione del loto tenta di fare il vuoto mentale. Quella prassi orientale mal s’addice a lui, scaltrito occidentale plasmato da secoli di filosofie, speculazioni, ideologie… Ha voluto provare anche questo: la meditazione.
La voce del maestro gli torna alla mente:
– Inspira… lasciati andare… espira… calmo… allontana il pensiero.
Sospetta si tratti di fuga, mera fuga dal presente. Ha tentato per mesi; cosa ne ha tratto? Non il distacco voluto, solo brevi momenti di vago relax.

Il Monastero tace.
Ha fatto bene Marco a venire quassù.
– Un periodo di riposo: lei ha bisogno di pace, silenzio – gli ha prescritto il Primario che lo ha avuto in cura.
La pioggia, fitta e continua, suona da ore una stretta melodia sulle foglie del bosco millenario.
Mura spesse su un’altura, il Monastero domina il paese e la valle; ha dato prova di sopravvivere a secoli di intemperie.
Marco è arrivato da poco. Raggiunge l’alta finestra: fitti alberi sferzati dal vento nel bosco sottostante.
“Pieno di vento: ecco come sono.” si dice smarrito.
La crisi che l’ha attraversato l’ha quasi condotto alla morte; gli ha lasciato una scia dolorosa, frastagliata in pensieri confusi da mettere in fila, cancellare, limare…
La testa gli duole a pensare: fitte di lame oscure balenano improvvise a stornarlo e poi lasciarlo spossato.

– Buongiorno, disturbo?
Un frate s’affaccia alla porta; ha volto cordiale, figura robusta.
Marco si gira:
- Buongiorno.
– Sono frate Agostino. Vengo a darvi il benvenuto. Se volete qualcosa… nessun riguardo, chiedete.
L’accento napoletano. dà calore al suo dire; lo sguardo è gentile e pronto.
– No grazie, non manca nulla – fa lui guardandosi intorno. La cella è essenziale: un letto di ferro, il crocefisso pendente dalla nuda parete, due sedie… un tavolino addossato sul fondo. A destra un piccolo bagno… uno specchio.
– Tenete poco o niente qui – continua il frate seguendo il suo sguardo.
– Dovete accontentarvi. Noi frati ci siamo abituati; ci attacchiamo poco alle cose, noi. Ringraziando Dio – sorride a scusarsi. Il sorriso gli viene dagli occhi, grandi, scuri. - Beh, ci vediamo dopo; buona permanenza. Ripeto: se vi serve qualcosa, chiamate. In fondo a destra c’è la cucina, frate Leo vi prepara di tutto: caffè, the, bevande. Chill’è ‘nu vero barista! –, ammicca prima di uscire.
Un lieve tepore del cuore entra nel gelo, si allenta la presa del male: la venuta del frate gli ha dato conforto.
Fuori si sente la pioggia che batte ritmata.
La guarda dal vetro alla stretta finestra; si perde incantato da quel ticchettio nel grigio del parco, sugli alberi folti. Una sorta d’ipnosi lo prende, avvolge la mente sperduta in pensieri confusi… ricordi spezzati: l’amore sfinito, sfibrato, corroso da troppe parole… l’onda dei bruni capelli di Sara.
Poi, tutto si sfoglia sommerso da altri ricordi. Amari: pila di libri invenduti… voce, la propria, che dice sciocchezze in sale semivuote. Acuta l’ansia lo stringe… a interrogarsi… le cause di quel deserto, gli errori commessi: e se... e se….
Reagisce: scaccia quel ragionare contorto, richiama il profumo di una donna, gli scorci primaverili di un mare incantevole… gli aromi dei sentieri in agosto...
Invitante, un profumo di caffè. Un fraticello, esile, dal viso lungo, l’espressione ammiccante, compare alla porta:
– Buongiorno, professore, benvenuto!
Ha una voce profonda, sproporzionata al suo aspetto minuto.
– Entri pure. Scommetto che lei è frate Leo.
– Proprio io, professore.
Porge una tazzina fumante.
– Ha bisogno di qualcosa? – gli chiede gentile.
– Grazie. Qui non manca nulla.
Sorseggia il caffè: un vero piacere!
– Mi chiami, se vuole: io sto sempre in cucina, a destra in fondo al corridoio.

Entra da fuori il cupo della brutta giornata: settembre è all’inizio. A volte è presago d’inverno, poi il sole ritorna e riporta l’estate.
Marco, solo nella nuda cella, è in preda a una fosca mestizia, svuotato di attese o speranze.
“Che fare?” gli chiede una voce interiore “Puoi scrivere. Riprendi il lavoro interrotto.”
Il pensiero di scrivere è angoscia per lui. Il noto malessere lo afferra alla gola: “Cosa scrivi? E chi sei?” Autore ignoto in crisi creativa: ecco chi è! Che si dice di uno scrittore non più emergente? fallito? Deve abbandonare ogni tentativo? “No!” gli risponde la voce: “Riprendi, prova ancora, con serietà, concentrazione, metodo.”
“Hai ragione!” si risponde. Una piccola luce di speranza appare in fondo al tunnel della sua disperazione. Riprendere a scrivere! Da tempo non ne trova la forza. Ma qui... isolato, lontano dal chiasso cittadino, in mezzo a magnifici boschi… tra monaci silenziosi e discreti...

– Ora esco - decide bruscamente. Si lascerà dilavare dalla pioggia, come da bambino, quando inebriato correva sui prati inondati senza ascoltare la madre: – Marco… Marcooo –, lei lo chiamava. Adesso nessuno c’è più che lo chiama.
Prende la giacca, chiude piano la porta: il Monastero tace. Chissà dove si vanno a cacciare i frati tra le due e le cinque del pomeriggio; certo riposano o leggono o scrivono o s’incontrano tra loro…
Marco raggiunge una portafinestra, esce sul vialetto, le sue calzature cittadine calpestano il tappeto di foglie bagnate; cerca di non scivolare. Il temporale incalza: dai grossi alberi, come un pianto, gocce pesanti cadono; fragori di tuoni sferzano l’aria.
Si butta a capofitto nel viale centrale, corre a perdifiato. La pioggia battente lo assale, ricopre il suo corpo: rivoli sotto la giacca, piedi immersi in pozze traslucide.
Esaltato si offre al diluvio:
“Chi sono? io chi sono?” grida nel vento. “ … non lo soo!” disperato urla all’aria bagnata, alle foglie vibranti del bosco, al cielo invisibile sotto la coltre pesante di nubi. Piange un pianto confuso, il volto all’acqua scrosciante: lacrime-pioggia, un solo lavacro.
I rami creano ombre sul pelo lucente dell’acqua nella strada allagata.
Marco smarrito si sente ormai parte del tutto, mischia se stesso alla pioggia, alla strada, alle piante. Dirige i suoi passi sui tratti asciutti, saltella sui cumuli di ghiaia che emergono dalle pozzanghere; come da piccolo, conta i suoi passi ignaro dei piedi inzuppati nel sandali estivi. Un filo di lieve allegria s’insinua nel suo avvilimento, lo volge a speranza; vago per ora un sollievo insperato lo allevia.
Il peso dei panni bagnati lo porta al momento concreto. Si vede: un uomo da solo folleggia smarrito sui ciottoli di un viale tagliato nel bosco.
Mura grezze in penombra diffusa, sul fondo il Monastero incombe.
Ora la pioggia rallenta, dirada, si ferma: dagli alberi gocce residue.

Rientra, l’acqua cola dagli abiti zuppi, lascia una scia slabbrata sul lungo corridoio. Poi pulirà. Entra in fretta nella piccola cella: bisogna cambiarsi.
Un tocco alla porta:
– Mio Dio, siete fradicio! Cambiatevi subito per carità! –
Frate Leo si affanna, lo aiuta, raccoglie gli indumenti bagnati, lo asciuga; dalla valigia aperta sul tavolo ne pesca di nuovi.
– Le porto qualcosa di caldo!
Esce veloce.
Lui siede passivo, volati lontano i pensieri di prima, rimane lì, inerme fantoccio stremato.
Il frate ritorna: la tazza fumante promette ristoro.
- Beva, questo le farà bene. È una tisana di erbe del nostro laboratorio.
Il piccolo frate lo guarda in silenzio, vede infine il colore tornare al volto patito di Marco.
– Se non sono indiscreto, di cosa è stato ammalato? – osa curioso.
– … una forte intossicazione da farmaci - risponde Marco restando nel vago. Guarda lontano agli alberi fuori ancora agitati dal vento.
Frate Leo tenta un breve bilancio:
– Allora non può mangiare… certi cibi… fritture…
– Faccia lei frate – taglia corto lui - Non si preoccupi troppo per me: sono più forte di quanto si creda.
Lo accompagna alla porta.
Ora sta meglio, il freddo s’è sciolto; un lieve torpore lo invade.
“Lasciati andare, basta pensare!” consiglia la voce interiore. Ha il tono del maestro orientale:
– Fai vuoto in te. Sii qui, ed ora.
Inesorabile, l’arrovello riprende, ma come snervato, ovattato, è solo un ronzio indistinto dell’animo in pena. Sovrasta un’idea: deve far ordine in sé. Per non morire. Prima, di morire.

© Mirella Floris

Il libro
Marco è un professore che, trovandosi in un momento difficile, cerca rimedio e consolazione concedendosi una vacanza presso un monastero di montagna nel quale conoscerà tanto la bontà e la semplicità quanto la insipienza dei monaci, tanto la tranquillità quanto la difficoltà di essere in pace.
Il romanzo ci propone le lunghe passeggiate e discussioni (le due cose paiono inscindibili) tra il professore, ateo e razionalista, e frate Agostino., simpatico religioso partenopeo evidentemente disposto ad accogliere con estrema serenità, senza critica e autocritica, le contraddizioni del proprio credo.
La lingua è semplice, ma la narrazione è stringente e senza concessioni, le ambientazioni vivide e soprattutto il panorama mentale è ricco e avvincente, specialmente quando si intersecano riflessioni sulla storia d'amore del protagonista che fa da sottofondo, o quando la discussione viene retta da un monsignore astronomo, incarnazione autentica della necessità, e soprattutto della difficoltà, di scegliere.
Mirella Floris ci raconta questa storia privileggiando il suo essere una bildung, o meglio un cammino interrotto dagli eventi concluusivi, verso la pace interiore che può nascere solo dalle risposte ai propri grandi interrogativi, obiettivo tanto fondante quanto irraggiungibile. (Sandro Montalto)

Mirella Floris, prima di tutto donna eccezionale per intelligenza e sensibilità, ha presentato nel suo sito Fiat voluntas con l’ironia che la distingue: “Non è un nuovo tipo di auto, ma un romanzo”
E che romanzo!
Solo una scrittrice suo pari poteva partorire un lavoro tanto attraente. Gli argomenti avrebbero rischiato pesantezza: ragione-fede; Big ben- Creazione - opera di Dio.
La Floris è ricorsa a escamotages essenziali per generare leggerezza: dialoghi stringenti, ironici, descrizione accurata della natura in estate e primavera nelle Alpi, il dialetto napoletano di un fraticello, interlocutore della prima parte del libro: “Lo stallo”, con il quale il protagonista, Marco, un ex professore d’ideologia agnostica si trova a dialogare nelle lunghe passeggiate in montagna, per aver scelto un monastero come luogo di riposo e ripresa psicologica. La seconda parte “ La svolta” vede proseguire la conversazione con un monsignore astronomo e pure in questo caso non appaiono segni di ponderosità.
Altra forza della scrittura, la ricorrente prosa poetica... (Lucia Visconti - continua)

L’Autrice - Mirella Floris
Mirella Floris ha attraversato attivamente le dinamiche della società italiana, partecipando nel ‘68 alle manifestazioni di piazza con il movimento politico “rivoluzionario” o con quello femminista. S’è poi occupata di volontariato laico e ora di letteratura. È proiettata verso la cultura alternativa, perché considera lo scrittore un “testimone del proprio tempo”.
Scrive da sempre, esprimendosi in vari generi, dalla poesia al romanzo, all’articolo giornalistico ... Si è cimentata anche nella scrittura sperimentale con racconti in ipertesto (www.mirellafloris.com).
Ha pubblicato:
“Lampi d'estate”, Prospettiva editrice - libretto di poesie intense e musicali;
“Venuta dal mare”, Besa editrice - romanzo giallo particolare, con un racconto nel racconto, leggibile “tutto d’un fiato”;
“Lampi del tempo”, Proposte Editoriali - poesie, ricerca del senso nelle problematiche e nelle sofferenze del nostro tempo;
“La terrorista”, Effedue editore – romanzo, nel segno del giallo, racconta le vicende di una donna dedita all’ideologia comunista, che agisce tra l’Italia e il Marocco; l’intreccio di un’intensa storia d’amore percorre il romanzo;
“Strisce di vento”, Besa editrice 2007, 2a ed. 2008 - poesie. Nei versi della sezione Il Tempo vivono la testimonianza e la denuncia dei mali del nostro tempo, nella sezione I Giorni trovano l’espressione del canto emozioni e sentimenti;
“Fiat voluntas”, Joker edizioni - romanzo filosofico-psicologico-esistenziale.
Numerose opere inedite sono pubblicate in siti letterari.
Mirella Floris insegna scrittura creativa, pubblicando libri degli esordienti al termine dei corsi di approfondimento.
Sul territorio promuove cultura con l’ADI (Associazione Donne Insieme), che presenta temi di attualità, conferenze, scrittori, ecc.


Via Brede, 14 - 25073 Bovezzo (BS)
Tel. 0302009440 - E-mail: mirfloris@tin.it
Sitoweb: www.mirellafloris.com