|
Un champ de
lourds épis
par-delà la muraille des figuiers d’Inde aux stylets greffés;
un champ de fleurs d’où émerge
bien au-dessus
le rouge coquelicot ainsi que la marguerite d’or,
où des mains de pollen parfument
paroles et gestes comme des cadeaux de Nuit de Noël.
Un espace construit sur la joie qui ne dure qu’un instant
quand, à l’unisson, s’épanouit le chœur des voix printanières
et, un peu plus loin, se cambre le pont des visiteurs
invisibles qui protègent une forme d’arbre
soustrait à l’Eden.
Une bande d’enfants qui poursuivent dans le ciel
le cerf-volant encore prisonnier
en défiant innocemment les sourds éclatements des bombes.
Mais, reste le désir qui n’est plus l’espoir
de découvrir des sentiers et les tours ornées de drapeaux
victorieux,
le désir qui n’est plus l’attente
d’observer vers l’orient le lever du soleil
derrière des ombres stylisées à peine ondoyantes sous le givre
et d’entrouvrir le mystère du sable qui retient
le souffle du ciel parmi les dunes.
Le temps ne se cristallise pas, n’attend pas que les otaries,
esprits fuyants des océans,
consomment de nouvelles amours
quand mille autres présences raflent l’éclat de la lune
aux vagues.
Ni n’adhère à la force des anneaux qui scellent les corps
depuis toujours.
Ce n’est pas le temps, coulant sa ligne sans horizon,
qui rompt le silence des éléments vitaux
et remplit de substance créatrice la sphère.
Le désir a un je ne sais quoi de fielleux
qui jaillit en croissant à chaque aube rescapée
et tout ce qui s’élève sur le grès dur des jours perdus
n’accompagnera que des rêves dans le vent
d’un papillon qui veut couver des oeufs célestes pour moi.
|
