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Il pourrait
être vain de se couvrir de vert
si sa déesse saignait encore
dans les ronceraies pendant que la poulie broie
l’odeur de blé pourri.
Ici et là, il y a un champ de virginités violées,
de barbarie méditée, de veilles et d’amours
qui n’ont jamais
connu l’étreinte de la pitié silencieuse.
C’est un champ de syllabes éteintes par le projectile
qui perfore le bouton à peine amorcé
et la fibre jadis pourpre de l’arbre aux trois croix.
Dans le fossile il y a la durée sûre
d’avoir fixé la fausse
immuabilité d’un ordre inégal
comme expérience première de la terre.
De ceci, maintenant que je le sais, je porte témoignage,
et de la faible résistance de la branche,
si de ses calices décharnés,
et de ses yeux libérés de toute peur nocturne
ne se dévoile une neuve consistance de feuilles.
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