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Elle vit en
moi, cette brève saison,
tendre de jeux ondoyants et de bras dressés vers l’aube,
à couvrir la fosse du taurillon
retrouvé moribond sous la pluie.
Sur le faîte
d’une calanque était ma terre,
bercée par une coquille de fossile millénaire.
Eden lointain – vers lequel ma souffrance se déploie
en branches d’arbre meurtri, lorsqu’un homme pleure
dans l’attente d’un messie.
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