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In nuova durissima pena
ogni ritorno di gioia si muta
in questa mia valle.
Non ha senso
che la ginestra dipinga
i più aspri costoni,
l'erba s’inchini al gioco verde di zefiro,
il giovane toro tra calde giovenche
segni la terra sull'aia.
Tutto
è per gioia brevissima,
ché subito s’apre a nera bufera.
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